Vingt ans au front

Il se tenait dans sa tranchée. Il ne savait plus s’il suait dans cette chaleur étouffante ou s’il était trempé par cette humidité ambiante, qui donnait l’impression de respirer une vapeur d’eau brûlante.

Ses doigts étaient serrés sur le pistolet mitrailleur qu’il avait reçu en dotation lorsqu’il avait été promu sous-officier, mais c’était bien là la seule tension que l’on pouvait détecter chez lui. Son calme, confinant au stoïcisme, était tellement olympien, qu’il provoquait toujours l’étonnement des soldats qui ne le connaissait pas.

Profitant d’un silence soudain de l’artillerie ennemie, il se tourna vers son groupe de combat dont la plupart des hommes scrutaient, inquiets, l’horizon brumeux.
Son expérience lui avait appris que lorsque l’artillerie se tait, c’est que la charge est imminente, et cela avait été maintes fois vérifié dans cette cuvette.

Cela faisait des mois qu’ils étaient pilonnés sans cesse par des canons invisibles, nichés dans des montagnes inaccessibles et que cette averse d’obus ne s’interrompait que pour laisser résonner les cris de guerre des viets qui se jetaient sur leurs défenses.
Jusqu’à présent, ils avaient tenu ce point de contrôle malgré une demi-douzaine d’assauts ennemis. Cela en devenait presque une routine pour lui.

Ses hommes étaient solides, ils avaient connu le feu du combat dans la jungle et commençaient à bien connaître ceux d’en face, leurs forces et surtout leurs faiblesses.
Et puis, il avait réussi à s’imposer auprès d’eux, à forcer leur respect et leur admiration. Ce qui n’avait pas été une mince affaire.

Lorsqu’il avait débarqué sur le sol indochinois, on lui avait bien fait comprendre quelle était sa place. Au vu de son passé, il ne devait espérer ni promotion ni honneur. Ni rapatriement de son corps. Aucun des autres soldats ne voulait lui parler, à lui et à ses camarades. Pas le même passé, pas la même école, pas les mêmes histoires.
Puis le bataillon qu’il avait rejoint avait fini par disparaître petit à petit. Les réprouvés qui le composaient avaient péri dans des postes isolés et intenables, réalisant d’authentiques exploits anonymes, et les survivants avaient finalement été transférés dans des régiments réguliers. Leur qualité guerrière, à toute épreuve, forgée par le feu de la plus terrible des guerres, avait presque imposé d’office leur avancement à des postes de commandement d’unités.

Sa valeur et son courage avaient finalement fait le reste. Il est difficile pour un soldat de ne pas reconnaître le mérite de son chef, et sous le feu ennemi, on oublie vite les vieilles rancunes.

Il avait fini par être accepté, puis reconnu et maintenant écouté et suivi par ses hommes.

Ses hommes. Des soldats de qualité, qu’il appréciait aussi en retour pour leurs aptitudes au combat, mais avec qui il ne partagerait jamais ce qu’il avait pu connaître avec ses anciens camarades de front. Avec les copains.

L’assaut ennemi ne venait pas. La brume s’épaississait, comme à chaque fin de journée. L’horizon devenait blanc. Laiteux. Malsain. Bientôt il distinguerait vaguement les formes de ses soldats dans la tranchée. À cet instant de la journée, le décor ressemblait aux vastes plaines enneigées qu’il avait connues, qui s’étendaient sans fin pour rejoindre le ciel, sans que l’on puisse précisément fixer une ligne de démarcation. C’était dans ce paysage qu’il avait vécu sa jeunesse. Il y avait fêté ses vingt ans, le premier hiver. Alors que d’autres soufflaient leurs bougies au sein de leur foyer, en famille, dans une chaleur qu’il ne connaissait plus, son anniversaire avait été célébré dans les flammes de la guerre, entouré par la glace et la mort, mais avec ses camarades. Ceux qu’ils n’oublieraient jamais, ceux qui ne l’ont jamais abandonné. Ceux qui vivaient toujours dans son cœur.

Là-bas aussi, il avait dû faire ses preuves. L’armée qu’il avait rejointe ne le désirait pas et l’acceptait encore moins. Et l’ennemi était le même. Cette bête rouge, tapie au fond du cœur des hommes, qui guettait les plus viles faiblesses, pour en sortir et dominer les masses.

Trois années à la combattre dans les steppes glacées. Trois hivers interminables à courir dans la neige, à traquer des soldats invisibles, à être chasseur puis devenir gibier. Trois années à voir tomber les camarades. Mais trois années à survivre et à se battre. Jusqu’à devenir l’élite de l’Europe. Sa guerre avait fini dans les ruines de la ville martyre. Ultime défenseur des derniers vestiges d’un Empire qui n’avait initialement pas voulu de lui. Jusqu’au bout. Avec la foi du fanatique et la volonté de l’incorruptible.

Sa terre natale lui avait offert l’infamie et la prison pour le récompenser de son engagement hérétique. Rapidement jugé et jeté au fond d’un cachot. Pour ne pas s’interroger, et pour oublier. Mais, l’allié d’hier est devenu l’ennemi d’aujourd’hui. Dans une guerre que personne ne voulait suivre et dont on ne voulait pas entendre parler. Alors ils étaient venus le chercher au fond de sa geôle. Finalement, cet ennemi, il l’avait combattu, il avait même choisi un autre camp pour le combattre. Peut-être que s’il allait refaire un peu le coup de feu contre ce rouge-là, on oublierait un peu qu’il avait choisi le mauvais camp à la mauvaise époque.

Il avait longuement hésité. Il avait été puni, rabaissé, déshonoré, dégradé pour avoir combattu trop tôt celui que son pays affrontait maintenant. Et il était hors de question de se battre pour cette république dégénérée.

Mais pourtant… Que lui restait-il désormais à part la guerre ? Quel espoir avait-il encore dans ce monde alors qu’il avait assisté à l’extinction de la dernière lumière pouvant l’éclairer.

La guerre donc. Contre cet ennemi aux mille visages et aux mille races. Et tant pis si c’est pour le compte de ses juges et bourreaux, de toute façon il la devinait perdue d’avance cette guerre.

Il signa son engagement, mais pas pour la France. Non. Il signait pour les copains, pour ceux qui étaient restés dans les steppes gelées. Pour ceux qui avaient été abattus froidement par un partisan, déguisé en civil. Pour ceux qui avaient été torturés et cruellement mutilés avant d’être abandonnés à crever dans la neige. Pour ceux avec qui il avait combattu coude à coude dans les rues de Berlin, Français et Allemands, Espagnols et Scandinaves. Pour régler les derniers comptes avant de les rejoindre enfin.

Les cris des viets l’arrachèrent à ses rêveries. L’assaut reprenait, le combat aussi. Il brandit son arme et sortit de la tranchée pour lancer une contre-attaque.
Mais à son poing, ce n’était plus le capricieux MAT49 qu’il tenait, c’était son fidèle MP40, celui qui l’avait accompagné jusqu’aux derniers combats. Et derrière lui, il les reconnaissait, engoncés dans leurs blouses de camouflage d’hiver. Finalement, ils étaient venus eux aussi. Ils s’étaient élancés à sa suite sans hésiter. Tous les camarades répondaient à son appel. Ils ne l’avaient pas oublié.

Dans ce froid glacial qui commençait à l’envahir, quel réconfort d’être entouré par ses frères. Avec eux, rien n’était impossible. Leur charge irrésistible s’éleva au-dessus du champ de bataille. Ils étaient là. Tous. Il avait tellement attendu ces retrouvailles. Désormais, il était à sa place. Parmi les Héros.